Un cielo grigio e scialbo,
in cui pavido è spento ogni color
Laggiù, soltanto una gran striscia
rossa
par cicatrice in fiamme.
Fatui baleni - tratto tratto - a
lampi.
Ed è per l'aria
un profumo di rose in agonia,
un trattenuto pianto.
Rainer Maria Rilke
***
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