Sole d'inverno

È mezzogiorno. Un parco.
Inverno. Bianchi viottoli;
monticelli simmetrici
e scheletrici rami.

Dentro la serra
aranci nei vasi,
e nella botte, dipinta
di verde, la palma.

Dice un vecchietto
fra il suo vecchio se stesso:
“Il sole, questa bellezza
di sole! …” I bimbi giocano.

L’acqua della fontana
scivola, scorre e sogna
lambendo, quasi muta,
la verdognola pietra.

Antonio Machado

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