Primavera d’inverno: è quella vera,
senza pennacchi verdi, senza fiori.
È ancora puro spirito, è presagio,
misteriosa promessa.
senza pennacchi verdi, senza fiori.
È ancora puro spirito, è presagio,
misteriosa promessa.
Quando l’aprile esploderà, chiassosa
Scenografia di tinte e profumi,
quella ricorderai, che nell’estrema
neve per te rideva.
Scenografia di tinte e profumi,
quella ricorderai, che nell’estrema
neve per te rideva.
Maria
Luisa Spaziani
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